El verano se vestía

de versos terminales,

transcurría el tiempo

inyectado de otoños,

Veintiuno de junio,

dieciocho treinta y ocho...

Y ciento seis mil

setecientos dos minutos después

era entonces

tras un verano en blanco

sin brisas yodadas

ni luces cálidas,

sin paseos dorados

de caderas conjugadas.